永远难实现不了的梦幻心忧伤，很难到达的境地感觉彷徨，难以超越的心情。越来越懂得写诗的人是痛苦的，因为与现实总是差一步之遥。写诗的人诗忧伤的难以完美。越来越要求越高，越来要求越精华。只是字里行间都是一种无奈缺陷。没有最好只有更好。没有真正的完美，学着缝缝补补，残缺的人生，修补不完美的心灵。
写诗的人总是忧伤的诗里总想那么完美，寻找完美的人生，努力的挥笔修补。完美的爱情，用文字来填补残缺的爱情，伤感的人生。人生本来就是残缺的，哪里会完美，只是自己骗自己罢了。写诗的人是受伤的，没有与诗歌里吻合的爱情，也没有顶峰，也没有最好的事业，都是困难重重，都是阳光与黑暗笼罩。
没有永远都是阳光的天气，也没有总是黑暗阴雨连绵。写诗的人是郁闷的，把烦恼寄托，把忧伤释放，忧伤的人写不出快乐的词语。那就让人生，流年的故事，一路的过程。写诗的人看似浪漫温暖，用文字呼唤来温暖自己。把文字编织成华丽的外衣，来修饰自己，给忧伤的心包装阳光，因为寻不到快乐的港湾，只能把感情寄托文字里。
把忧伤写进去，把快乐释放，那就是一个人的心路，行驶的过程。写诗的人没有太多快乐，快乐的人写不出感人肺腑诗句，写不出人生的味道。人生本来就是一条苦涩的路，沟沟坎坷，人生路就是自己开辟一条心路，不断的前行，不断的受伤，那就是人生路。没有一条平摊的路等着去走。都是一条无人行走的路，看似同路实际一人一条路。都是一条无形的心路，慢慢的体会，慢慢的走，无论如何都很难与实际吻合，写诗人就是踏上一条最高的精神世界的路。心的路程，所以诗人的眼睛时含泪的，是忧伤的，无法到达的境界，与现实吻合，所以诗人都心是忧伤的。
是谁陪我们走过了那个青涩又荒凉的年代？我们记着谁，谁又记着我们？当过往逝去，爱情逝去。当我们用尽全部的力量去喜欢一个人时，却依然无声的告别。这个季节似乎注定就是不断相聚又不断的离开。悲伤永远那么透明。就像电影中无尽延伸的铁路。有时郁郁葱葱，有时又荒凉无边。我们永远都不知道下一刻谁会成为我们生命中的变数。
幻想青春不朽，爱情不老，也幻想和那个人永远都不离开，一年四季朝朝暮暮。那个时候的爱情无关门第，无关房子，无关车子。只是单纯的喜欢着，想在一起，想不分别。总是像个亡命之徒一样想极力抓住身边的每一个人。哪怕伤痕累累，哪怕流言满天飞，哪怕下一刻便死去。爱的惨烈，爱的毫无理智。
后来我们长大了，剩下的似乎也只有怀念。怀念当初那个倾注热血爱着的人，怀念七夕短暂华丽的烟花，怀念冬天里温暖的轻抚，也怀念那个年代所有的遇见。
走在城市的边缘，听着高跟鞋在青石板上寂寞的声音。在冬天的漫漫长夜进行一次身体和心灵的流浪，没有目标，没有缘由。
也许我从来没想过我会忧伤，我只知道我很快乐！
安全感，永远只是一个拒绝的借口，那又说什么可以不顾一切。
现在，我很忧伤，如你所说那样：不是真正的快乐！
其实我真的从未想过要放弃什么，什么是不明不白，什么又是朋友？或者只是朋友！那并不是我想要的…其实对你最好，你没感觉到吗？海问我这样的问题。那你又是否知晓，我的通讯录里，是你占却了几乎所有。
我自己说的什么我都知道，不要以为我只是乱说…我清楚后果会是什么，清楚以后该担当什么…只不过我真的觉得现在自己还没有那能力，不能给你所谓的幸福，我觉得的幸福。
我不想靠谁，不想欠谁什么，人情是要你一生一世还的，那是心底的，不是随随便便的事情。我需要自己的努力，尽管我一无所有…我不想欠他们太多太多…我已经一辈子都还不清了。
什么都不要和我说，我不知道，也不想知道。没有过去，没有未来，也许我只活在自己的世界里，仿佛世界的一切都可以与我无关。
现实和梦想总是很遥远。
把快乐写给你，把悲伤留给自己…一半是快乐，另一半是忧伤，我已经过完了我的快乐，剩下的又是什么？
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